Soy el resto de una gran llamarada,

de un fuego pasional

que al consumirse quedó en brasa,

menos que carbón, casi polvo,

pedazo de alama

que ya ni el aire puede provocarla,

sin luz en las entrañas.

Soy brasa humeante,

sin voluntad, sin ilusiones, sin nada.

-Rodolfo Naró